el factor dorsal

Todavía no se por que he accedido a escribir esto...

Conocí a estos chicos hace unos seis meses. Yo acababa de llegar a España a cuenta de una beca para especializarme en Montaje Cinematográfico en la Escuela del Neo-Progreso y las Artes Contemporáneas de Barcelona. Recién salido de la National Film School de Praga y habiendo sido mi cuna cultural la Iskam da te Eba Art Institute de Sofía, me habían hablado, en uno de mis viajes a los Paises Bajos, de una nueva generación de jóvenes talentos en el cinema español.

Movidos por la sensibilidad,la contención y la sugerencia en sus fórmulas narrativas, este nouvelle grupo habia llamado mi atención. Me vine para España.

"Es un corto futurista de caníbales"- me dijeron los dos tipejos, apenas habia colocado mis posaderas en el asiento.

"Que?...ah...yo creí...eh...me comentaron que ahora en España se habian sensibilizado ustedes con el cine mas cuidado, más íntimo, de temática social..."- contesté.

Los dos tipejos, uno corpulento y el otro delgaducho, me miraron fijamente durante cinco eternos segundos. Luego se miraron entre sí y,girándose hacia mi, el delgaducho contestó:

"Bueno,hay gente que también hace de eso,sí..."

Me hallé ante otros cinco segundos de silencio, tras los cuales el tipo corpulento dijo:

"Bueno,quizas el siguiente..."

"Ah...que bien...que bien...o sea que este de los caníbales es como un ejercicio,¿no?,la transición hacia lo serio,hacia lo elaborado,un acomodo en el medio audiovisual...-dije.

Ahora el silencio se prolongó hasta los diez segundos; cinco mirándome a mí,cinco mirándose entre ellos,con los rostros más inexpresivos que ustedes puedan imaginar.

Tuve que intervenir,la tensión me iba a hacer reventar.

"Bueno,eh...sea como sea,estoy a favor de toda... libertad creativa,así que estoy dispuesto a montar vuestro corto. Acabo de instalarme y...quiero involucrarme en proyectos...ejem... interesantes".

Ese fue el principio del fin. Hasta ese momento pude apearme de este tren,este tren que iba llevarme directamente a la locura,una locura que aún hoy apenas he podido atajar y que comenzó a invadir mi ser cuando visioné lo rodado.Mis rodillas comenzaron a chocar entre sí(me ocurre desde pequeño cuando sufro algun shock emocional) cuando asimilé semejante cocktail:ciudades apocalípticas,embarazos no deseados,monstruos melenudos,conductores de rally en apuros...¡¿por donde diablos podía empezar?!.

Sesiones de más de doce horas,llamadas a altas horas de la madrugada,cambios de opinión constantes,funde a negro,funde a blanco,funde a fucsia...

Se podrán imaginar. A todo esto los dos tipejos parecian ajenos a semejante montaña de demencia, llevando sus indicaciones a los extremos del más absoluto mal gusto.

Tengo que decir que mi cerebro estuvo a punto de hacer croc! en el momento en que me encargan etalonar el puñetero cortometraje. Ante tal falta de decencia profesional yo me planto y objeto que eso es trabajo del director de fotografía y que el hecho de ser extranjero no justifica la explotación física y psicológica a la que estoy siendo sometido.

Ellos me contestan que no puede ser,que el director de fotografía se esta sometiendo a una intervención quirúrgica. Por lo visto,aparte de ser búlgaro como yo,también transexual,pero al no decidirse por un sexo en concreto ya va por la cuarta operación: de hombre a mujer y de mujer a hombre,así hasta cuatro veces. Parece que los médicos han descartado el hermafroditismo como alternativa y el tipo lo está pasando realmente mal.

En resumidas cuentas, que trago y acepto y encima el tipo corpulento no queda satisfecho.

"Eso está muy oscuro,joder..."-me dice!!. Yo le contesto que ya se lo advertí, que yo soy montador, pero se marcha mascullando algo así como "pues vaya mierda de montador...".

Considerándome a mi mismo una persona cultivada ,deudora de otro tipo de educación, caigo en una depresión profunda a causa del comentario y desaparezco del proyecto. Tras semanas de reflexión en el campo y con varias tallas de pantalón menos, accedo a continuar con el proyecto sin que ninguno de los dos tipejos se digne a pedirme disculpas. No quería rendirme.  A estas alturas ya consideraba semejante afronta como algo personal.

Dos meses más tarde y tras sacos enteros de desprecios y desagravios hacia mi persona consigo terminar la ultima secuencia. Creí que lo habia logrado, creí que había vencido a la bestia...aún faltaba una última batalla.

Cuando realizo el último visionado, cuando contemplo todas las secuencias unidas...me colapso. Teniendo ante mi tanto despropósito junto, sintiéndome incluso cómplice de semejante aberración, se me corta la respiración. Literalmente.

De repente, mi garganta fabrica una bola, un nudo que no permite al oxígeno llegar a los pulmones. Me levanto de la silla derribándola y, realizando evidentes demandas de socorro, intento llamar la atención de los dos tipejos. Obviamente, faltaría más, ni se inmutan.

Abandono la sala y al dia siguiente el país. Regreso a Sofía (la transexualidad podría ser el final del camino con semejantes compañeros de viaje) y ustedes se quedan con algo que ni siquiera ví acabado. Estoy seguro de que el nudo en la garganta es el efecto provocado por la visión de tanto despojo junto...

Como amigo les digo, que si contemplando este desagravio audiovisual notan ustedes el mínimo, el más leve síntoma de picor o carraspeo en el interior de su cuello, aparten de inmediato su vista de la pantalla y huyan como alma que lleva el diablo.

Si no es así y han conseguido "contemplar" el cortometraje con normalidad...no olviden su medicación.

Hristo Boykov

Intelectual Editor

Sofía (Bulgaria)

23 julio 2002

a- “IRONSIDE”

b- “EYEBALLS”

c- “¿DE DÓNDE VIENEN LOS GLOBOS OCULARES?

Fueron las tres opciones que “El Flaco” me dió para que eligiera como título.

Debo decir que ahora los dos tipejos son flacos, así que distinguiré a este sujeto como “El Clarito”(su azotea se desguarnece a pasos agigantados).

Si bien abandoné “La corbata colombiana” por problemas respiratorios (ver panfleto

correspondiente), a esta nueva creación no pienso acercarme a menos de trescientos metros. ¿Motivos?. Infinitos. El primero la carta/sinopsis que “El Clarito” ha tenido la deferencia de enviarme a Sofía. De ella sólo saco una conclusión: lo vulgar y redundante se ha vuelto a apoderar de ellos.

¿Acaso creeis que engañais a alguien?¿Es que pensais que el mundo está ciego, que no sospechan de las dudosas fuentes de las que os alimentais? ¿En verdad disfrutais pensando que lo que presentais desprende algún tufillo hipnotizante, algo que haga pensar a los que os rodean que la

filosofía ha ocupado tan siquiera un segundo de vuestros pensamientos?

Distancia. Eso es lo que no tienen. Distancia.

Para enfrentarse a cualquier obra de arte es necesario buscarse un acomodo adyacente, no participativo, apartado de las goteras propias del artesano en un espacio reservado sólo a los elegidos, a los fuertes. Porque sólo desde ahí se puede construir: desde la no destrucción.

Exactamente lo contrario a lo que simboliza este tal Michael Ironside (creo que se escribe así).

La televisión: destrucción.

Personajes malvados: destrucción.

Cazadoras de cuero: destrucción.

Demasiada destrucción. Poca distancia. Imposible construir.

Si por el contrario como elemento ejemplar se hubiera tomado como modelo otra figura, por ejemplo don Gottfried Breitfuss, don Alan di Melo o, para su rápida identificación, don Juan Luis Galiardo el elemento constructivo habría contado con numerosos aliados y la llegada a buen puerto habría sido más probable.

Pero no, ellos no...

Tengo curiosidad por saber quién resolverá esta vez la caótica, desordenada, infecta y autoconsciente manera de rodar de los dos tipejos. ¿Quien aguantará sus improperios?¿Quién descolgará el teléfono al amparo de ojeras y grillos?¿Quién observará impávido sus peleas (físicas a veces) por un “quítame allí un frame”?

Pobre de él...

Sólo sé que su pubis es pelirrojo...

Cuando yo les apremiaba a simplificar y así concentrar las fuerzas en una puesta en escena más sencilla ellos me mandaban a hacer turismo (“vale, Rohmer, vale...”). Ahora no salgo de mi asombro al ver como esa sencillez se ha tornado en “un tío sentado en una silla”.

Pero claro, debe ser que últimamente las preguntas han entrado en sus vidas, eruditos del Google, amigos de la duda existencial...pero quién demonios se creen que son? ¿The Cure?

Si “Ironside” era un detective impedido y ”¿De dónde vienen los globos oculares”? es una clara referencia/homenaje al abobinable cine de serie B cincuentón (a excepción, por supuesto, de don Robert Wise) elegiré, si no hay más remedio, “Eyeballs” como título a este legado cultural de tan gustosa digestión.

Les recomiendo, a ustedes que están a punto de acometer esta experiencia audiovisual, que contemplen este dilema moral antes de hacerlo:

El chisme que tienen frente a ustedes (sí, esa caja negra o plateada ) es un aparato reproductor. Si introducen en él el disco que sujetan aparecerá en la pantalla (otra caja más grande con un cristal negro en el frontal) la representación, en imagen y sonido, del asunto este que nos hace perder el tiempo.

Bien. Probablemente a su lado se encuentre otro tipo de aparato reproductor: el de su bello, apreciado y bien amado conyuge (o un sustituto artificial en su defecto ). Como creo feacientemente en el respeto que ustedes profesan por los aparatos reproductores humanos que les acompañan, sólo les pido una cosa: apliquen tal respeto a su colega electrónico, o lo que es lo mismo, eviten contaminarlo con porquerías subversivas como la creación de estos dos tipejos.

¿Si no introducirían nada ajeno en el reproductor de su amor por que sí en el de enfrente, por mucho polvo que acumule con su estática ?

En caso contrario,¿es esta la flexible democracia que se nos prometía desde el otro lado del Telón?

Amor libre...sí.

Amor libertino no.

Háganme caso. Respeten a su corazón.

Ojos que no ven...

Hrysto Boykov

Intelectual Editor

Sofía (Bulgaria)

15 de Diciembre 2004

Lo cierto es que es casi como un reaprendizaje de lo que sacaste en claro de joven. Remoralizarse por segunda vez es lo que es. La primera remoralización viene con la adolescencia, cuando transgredes (algunos mas que otros) el bien, cuando te pasas por el forro las cosas que te han pintado maléficas y que no ves por que. Los bamboleos de nuestra existencia nos llevan, sobre todo a ciertas edades fronterizas en las que ya se viene de vuelta de las ilusiones juveniles, a reeducar nuestra valoración acerca de las cosas porque, sorprendentemente no son como creímos o como nosotros mismos nos habíamos pintado para ser felices. La duda como método es donde nos instalamos y no creo que nos lo podamos permitir. El anestesiamiento generacional al que pertenezco no permite ver más allá de nuestras largas napias judías. Creemos que vemos mucho porque los de antes veían menos pero nuestro análisis no deja de ser vago, como de listillo repelente “a mí no me la dan” e incorrecto. Desde las posturas más conservadoras (política aparte) hasta las más visionarias, independientes, transgresoras o inquietas el tufillo que desprendemos es totalmente positivo y negativo a la vez. Si desde una posición de orgullo existencial (esta es: yo sé lo que quiero, es ambicioso pero estoy dispuesto a pasar temporadas en el infierno hasta llegar al escalafón que me he propuesto) los años cuentan en contra ya que el triunfo se presupone juvenil, desde la postura sampedriana de río que me lleva los hechos se aparecen uno tras otro a una velocidad de infarto colocándote en un santiamén en un sitio en el que deberas quedarte de por vida. Sí, de por vida si las cosas salen bien porque si no, te verás solo y en tus zapatos, maleta de cuero en ristre regresando a la postura de orgullo existencial a una edad en la que los orgullosos se estan bajando los gayumbos al unísono porque el río les ha empapado los bajos. Visto así no tenemos salida salvo que la vida nos sonría más que el logotipo de Matutano y eso les pasa solo a los elegidos. Estos ya se encargarán los muy cabrones de publicitar su opción como normal, común, que todo el mundo tiene si quiere y que es la más decente, la que te salva de la duda, la buena. En medio de este bonito mundo de gentes de tan diferente calaña (y mutando) hay otro concepto al que enfrentarse en el vaivén posicional que nos afrenta cada día: nuestros archivos. Ellos nos han catalogado el coco con etiquetas que se pegan poniendo nombres a las cosas para un mayor entendimiento y ubicación de lo que ofrce el panorama. Esto es comida. Esto es vecina. Esto es trabajo. Esto es amiga. Esto es novia. Esto es mamá. Esto es papá. Esto es bueno. Esto es malo.  Pero no, hermanos y hermanas. La comida que ahora comes no es comida, las vecinas que ahora tienes no son vecinas (no con esos pelos), los amigos son amigos, las amigas pueden ser novias y las novias Dios sabe lo que son. Es como cambiar el filtraje a la vida. Lo peor es que cada uno cambia el filtro sin consultar con los otros y de ahí la desincronización.  Hoy que hemos hecho tesis del techo de la habitación deberíamos desprendernos la via del brazo, coger nuestros relojes, colocar la misma hora, sonreir y buscar un fin inmediato y trascendente para nuestras vidas. Algo que nos una sin dudas y que nos llene de veras nuestros corazones, algo importante de verdad. Un acto que nos vuelva a reconsiderar como seres humanos iguales pese a los escollos vitales y nos haga ser uno por un momento.

Voy a por un Martini.