el factor dorsal

Debido a la enésima jugarreta de Blogia y al abandono progresivo del lugar, las horas de Quint junto a ustedes terminan.

Han sido quince meses de mordiscos y contacto sensitivo. Gracias a todos, especialmente a los que no reconozco los caretos.

Espero verles en la versión audiovisual de "El factor dorsal".

 Hasta siempre

 Quint.

De El Mundo.es: "Ciudadano M":

8 de mayo.- Ayer estuve en El Retiro de Madrid. Hacía una tarde primaveral, y no hay un sitio mejor para pasear que estos jardines orgullo de los madrileños, pulmón y relax del tráfico de la zona centro de esta ciudad.

El tema es que una vez has entrado, empiezas a oír un murmullo más propio de las películas de Tarzán que el de un jardín urbano. Un murmullo, que según te vas aproximando al estanque de este emblemático parque se convierte en atronador sonido de tambores, para dar paso a una imagen que recuerda más (olfativamente hablando) a los 'coffe shops' de Amsterdam: me refiero al monumento a Alfonso XII.

Este espléndido monumento que preside el estanque se ha convertido los fines de semana en centro de encuentro de un grupo de jóvenes que se han apropiado de esta zona del parque, dando una imagen más parecida al concierto de Woodstock del año 69 que al de un parque para disfrute de todos. No obstante, aquí se concentra el mayor número, pero el parque entero esta lleno de grupúsculos de chavales y no tan chavales ejerciendo el mismo arte sonoro y disfrutando de la cerveza y los porros tirados por el césped del parque.

Después de describir la situación, quisiera plantear unas preguntas: ¿La libertad de estos individuos para tocar los tambores en un parque público no choca con la mía para disfrutar del sonido de la naturaleza en un parque que se supone es para disfrutarlo por todos? ¿No está prohibido el consumo de estupefacientes en lugares públicos? ¿Es esta la imagen que queremos vender de Madrid?

Esta es la oscura cara que se le queda a uno cuando le encargan escribir la letra de una canción imposible. Un enfrentamiento nuevo, una aventura insondable, desconocida, cantar a la vez que escribir, escribir a la vez que cantar. Intentar asimilar el encargo con la reponsabilidad de saberse un posible jodedor de las (dudosas) habilidades de otros. Así es y así me atormenta. Por eso les odio, por eso las natillas siempre serán densas, por eso siempre provocan acidez, reflujos, por eso se les inundan los maléficos laboratorios sonoros desde donde emanan mis torturas. Por eso les maldigo. Por eso les exijo un mínimo estribillo. Por eso es necesaria su destrucción. Por eso perdieron sus pezones bajo las descargas. Por eso deben dejarme existir tranquilo. Por eso y mucho más.

P.D: La foto es de J. Ortega, uno de los fotógrafos más arriesgados y prometedores de las vanguardias con nitratos de nuestro país. Él sí que es un artista, coño.

Que puedo decir...

Yo pulsaba pero nada. La luz seguía ahí. Una y otra vez, para arriba y para abajo, casi como un reflejo, mi dedo pulsando el interruptor y yo mirando a la bombilla. Lo máximo un atisbo pero nada. La luz no se iba. El pequeño relámpago que unía los dos extremos del hilo que iba dentro de aquella especie de común bote de cristal que colgaba del techo no dejaba de alumbrar. Mientras seguía intentándolo tarareaba aquel bonito espiritual negro, apelando a eso mismo, la oscuridad: "...en la curva oscura del camino, dame algo de luz para poder ver...". Me dí cuenta de que deseaba lo contrario de lo que rezaba y callé. Para entonces era demasiado tarde: la inercia de mis dedos había hecho que olvidara cuál era la posición de apagado en el puñetero interruptor.  

Madrid. J.D. y yo en una sala de cine. J.D. saca otro periódico gratuito. Aunque no paga la entrada parece que el mundo del cine sonoro no le da para más. Miro el papel arrugado que dice tal que así: Lunes 22 de enero de 2007. Acuario. 22 de enero-21 de febrero. "Te felicitan por la espléndida marcha de tus proyectos profesionales. Retomas las riendas de tu corazón. Estabilidad". J.D. se descojona. Comienza "Apocalypto" y mientras él resopla yo me echo un sueñecito en la secuencia del eclipse mientras recuerdo el famoso tema de Bonnie Tyler. Los astros son mis amigos.

No está mal la comida tailandesa. Sabrosa, bonita, exótica, hemorroica y sin pan. Sin embargo, y por mucho que se preparen estas veladas con cena a modo de escape del ruido ensordecedor y  gris de nuestras rutinas, parece que lo estipulado por el mundo mundial  como estiloso y con clase, lo que no tiene hueco para la escapada por su rigor diplomático, se establece como fijo por mucho turismo gastronómico que te propongas. A pesar de cualquier ritual deslumbrador para ignorantes ojos occidentales o de lo racial y ètnico de la gente que te hace el servicio, casi androides de protocolo a su pesar, estos modos adquiridos de manera tontorrona y con resultados totalmente huecos siempre están wherever you go. Me explico: la gilipoyez de dar a probar el vino antes de dar por "confirmada" la botella sobre la mesa, obligando además al tipo que testea a poner cara de somelier franchutis, para a continuación mutarla por una de satisfacción infinita en el paladar por tan sugerente retrogusto, aunque te hayan dao vinagre, es el ejemplo más claro. ¿No tendría más sentido que, sin ir más lejos que a Tailandia, se nos dejara evaluar el pollo envuelto en hojas silvestres o los coconuts al infierno rojo por si ya hubieramos tenido suficiente infierno por hoy?. Así nos daríamos una oportunidad para poder alcanzar un snack bar tortillero de urgencia si nuestra lengua no traga con lo que tragará más tarde y a precios cool. Pasa con más cosas, no se vayan a creer. Si no, explíquenme lo del espejito enseñanucas de la peluquería después de la rapada. Si contestas "Pues lo quiero más largo" te bebes la botella igual.

"ANÓNIMOS" 

Hoy: 22.00      La Sexta

Mis amigos y el photocall.  Cuando un amigo te llama y dice que le han hecho mirar a todas las cámaras de fotos "una por una" y que se sentía raro, eso...eso es diversión. Esta noche me voy a descojonar. No se lo pierdan!!Llevan hasta micros de corbata!!!Uta y sus amigos nos harán amar la plastelina. Fuck Rick Baker!!!

 Hágase la luz, son ustedes velas. Ábranse las persianas, son ustedes cuerdas. Ventílense los asuntos, son ustedes aire. Aliviénse las brechas, son ustedes Betadines. Ábranse los ojos, son ustedes párpados. Córrase por el campo, son ustedes margaritas. Celébrense los éxitos, son ustedes medallas. Récese por la calma, son ustedes opio. Gracias, chicas. 

¿Está todo en esa cabecita tuya?, ¿qué pasa ahí dentro cuando todo está oscuro?. Yo conocí a una chica y habría jurado que su nombre era 2. Tenía un carácter alegre y despreocupado y una mirada dulce en sus ojos. Me temo que ahora ni siquiera está segura de que su nombre sea 2. ¿Crees que tapándote los ojos con las manos 2 se puede esconder?. Ahora se ríe de quienes gritan su nombre mientras le quitan su ropa. ¿Se hacen ahora los días eternos y los favores pequeños?, ¿deambula él por la ciudad todo el día?, ¿despertarás de tu sueño, con un lobo en la puerta llamando a 2?. Todo pasó hace poco, cuando todo su mundo era la calle en la que vivía. Un tipo se marchó lejos con una foto de 2, con una fea costra adosada, ella cerró los ojos al mundo y, bajo los huesos de lo ocurrido semanas atrás, gritó su nombre otra vez. Sentada en su silla favorita, 2 está tranquila y quieta y la llaman por un nombre que nunca fue el suyo. Pero si ellos no aciertan nadie lo hará. Ella solía tener un carácter alegre y despreocupado y una mirada traviesa. Ahora dice "Podeis llamarme como querais pero me llamo 2".

La palabra "éxito" nunca ha sido de mis favoritas, de hecho, no sé lo que significa. Sin embargo, hay situaciones en las que parece que siendo "exitoso" no se puede estar más lejos de la satisfacción. Pasa que en la existencia esta que acarreamos, a los individuos se nos encargan apartados particulares a desarrollar en pro de un fin particular o colectivo. Pasa también que cuando uno asume el manual convencido de su valía pisa con firmeza y garbo gitano porque cree que es lo mejor para evitar los pedrolos que brechan las cabezas. Pero amigos, pasa también, a algunos con demasiada frecuencia, que la empresa que a tí se te encomendó, tu parte del proyecto, pese a lo estricto, sacrificado, jodido e injusto del manual ciudadano, concluye con generosidad, calma y limpieza. Concluye con "éxito", pero nos percatamos de que los demás no han hecho su parte de los deberes, que han sido o débiles, o ambiciosos, o egoistas o simplemente incapaces pero dada la generosidad del sistema se les indulta tras un castigo relativo y marchan cuál queso fresco. Bien, ahora que el proyecto colectivo se derrumba...¿que se hace con los "exitosos" cuando su parte por separado es absolutamente inservible?. Se recurre sin más a la felicitación unánime que nos deja perplejos, a la consolación de la palabra amable oficial, premiando la ausencia de trampas, entregándose un trofeo a la deportividad y el juego limpio, provocando un estupor efervescente incomodísimo y que dejará a los "exitosos" con una infinita cara de gilipoyas (ver ilustración) tras la cuál y premio volátil en ristre, notaremos una patada en el trasero que nos animará para la próxima aventura. Porque, efectivamente, todos creen que picaremos otra vez. Lo llevan claro.

La decepción se dejó ver sobre su sonriente careto una vez más. Ese tampoco era el camino y sí que lo era. Cada acto, cada alejamiento, cada línea de periódico leída o cada caña de cerveza engullida debía valer para sacar de su cocotera la única cosa que se dibujaba sobre los blancos techos de cada habitación (de hotel, hogar, antiguo hogar o hogar de amiguitos) donde Jonah se alojaba en su búsqueda del elixir de la mentira, no el que te cuenta el futuro sino el que te cuenta trolas sobre el pasado hasta conseguir su fin amnésico. Ni los paseos por lugares apacibles, ni las lecturas preferidas, ni las escuchas preferidas, ni los festivales con percusionistas seniles, ni el turismo norteño, ni siquiera la construcción de cunas (ver para creer) para bebés conseguían borrar del todo la tontería esta que se encostraba y que empezaba a tocarle los cojones. Jonah se mudó incluso, además del cambio periódico de sus gayumbos mágicos, a zonas diferentes, entornos diferentes, recolectando afectos de antaño y tratando de gatear al menos hasta la próxima estación. Empezaba a sentirse mal ante el panorama que le rodeaba y que, en ocasiones, le necesitaba. Un Alzheimer bien dao no le vendría mal al viejo y débil Jonah.

Y subió a ese tren. Ante la mirada atónita de quienes compartían la vía con ella, de quienes habían comprado los billetes para otro destino en común, ella se montó en el último tren hacia "El Pasado". No quiso contestar preguntas, no quiso escuchar a los suyos, no quiso siquiera mirar hacia adelante, ni dejó que sacaramos el pañuelo, sólo cogió el billete tamaño din A-4 y firmó sin más las abundantes claúsulas que la iban a sacar de un andén que empezaba a hacérsele inaguantable. El revisor la miró con los ojos de quién sabe ha captado una nueva víctima pero con un chorrito de lástima por la presa. Aquél anciano sabía que a ella no le correspondía ese viaje pese a que acabó riendose de la pasmosa humanidad de los que habitaban todo el vagón. El tren a "El pasado" no era un viaje nuevo. Era un viaje en rewind, un viaje que, a modo de mortero iría triturando lo ocurrido, bueno o malo, entre el momento en que se sintieron nuevos horizontes eléctricos fuera de aquel lugar y el momento del merecido regreso. Aquel tren, sin duda, frivolizaría los errores, si es que los hubiese, lo descubierto de nuevas lo satanizaría y ay!, lo demolería sin compasión. Aquél diabólico tren, en el que sólo había asientos para viajar de espaldas, la llevaría a la anestesia eterna, la estufa, haciendo de transición con cochecama para superar lo que no se había podido superar por las buenas, buscando resultados de modo vitalicio, que acolcharan para siempre los conflictos. Cuando se regresa a "El pasado" un flashback satisfactorio invade a sus nativos. Nada duele, nada chilla, nada vomita, nadie llora por el móvil y se puede dormir de un tirón. Allí todos tiemblan pero están tranquilos. En "El pasado" todos miran al futuro pero sólo alcanzan a ver su nuca. Los demás seguimos buscando la salida del andén a la vez que miramos hacia el horizonte por sí se viera aún un rastro de humo.

Aquí: no se fuma, no se bebe, no se come, no se masca, no se escupe, no se traga, no se da lo que se daba. No. Y dirás tú que por qué, pues porque no. Que parte no entiendes de no. Aquí como en el metro de Bilbao, sentadito y callao. Aquí: no se canta, no se baila, no se cose, no se tose, no te aclaras la garganta, no se ven crecer las plantas.  No. Y dirás tú que por qué, pues porque no. Que parte no entiendes de no. Aquí como en el metro de Bilbao, sentadito y callao. Aquí: no se elige, no se escoge, no se estira, no se encoge, no se lava, no se plancha y lo demás ni se te antoje.  No. Y dirás tú que por qué, pues porque no. Que parte no entiendes de no. Aquí como en el metro de Bilbao, sentadito y callao. Aquí: no se mira, no se toca, no se ríe, no se llora, no se sabe, no se ignora, no se pregunta la hora. No. Y dirás tú que por qué, pues porque no. Que parte no entiendes de no. Aquí como en el metro de Bilbao, sentadito y callao. Aquí: no se pinta, no se duerme, no se viene, no se va, no se todo, no se nada, no se es, no se está.  No. Y dirás tú que por qué, pues porque no. Que parte no entiendes de no. Aquí como en el metro de Bilbao, sentadito y callao.

-         Bien sabe usted que eso que pide no es posible – dijo el sargento calvo con la voz en una caverna y los ojos en el informe de petición.

Un gran estruendo sonó cuando cayeron todas las fichas. Joshua no daba crédito. Todo el tiempo que le había llevado su construcción, siendo cuidadoso en formas, gestos y expresiones, de todo tipo, respetando cuando fue capaz las influencias, dando tiempo a que el pasado tuviera su lugar en el museo pero esperanzado con las nuevas propuestas que él ofrecía. Desesperanza en su mirada hacia cada pedazo de emoción puesta en cada pedazo de su construcción. No hubo manera. Ni sus optimistas palabras hacia lo que estaba por llegar sirvieron para nada. ¿Los motivos?. Los motivos sólo sirvieron para enriquecer la postura de Joshua hacia la misión. Casi por un segundo pensó en recoger los pedazos y obligar a una nueva consideración simplemente de las ruinas, confiado en lo poderoso de sólo un atisbo. La pena pudo con él. Quizás en otro momento. Quizás en otro lugar.

Sólo era cuestión de tiempo. Todo era paulatino, casi imperceptible pero sin pausa, cada vez más grave, provocando el daño a su manera, causando la merma por la espalda, aparentando no ser grave. Yo no me daba cuenta, la verdad. Seguía con mis cosas, asumiendo, soportando, marcando mis tiempos, o los que creí que eran míos, dejando espacio, el mismo espacio que me empezó a faltar y que contemplé como normal hasta que un día me senté y sonó seco. Porque seco estaba, esa era la verdad, seco de atrás, seco del todo. Había perdido mi culo. Tenía las témporas y alguna cosa más pero no tenía culo. Me iban dejando lo mínimo, lo estrictamente funcional, lo que me permitiera seguir siendo clasificado dentro de los seres que evacúan. Me convertí en lo que una letrina es a un water, algo aliviado de todo adorno, de toda sensibilidad. Eso sólo fue el principio, la señal. Tuve que encerrarme, contemplar en solitario como iba perdiendo todo lo que, a ellos, les sobraba, todo lo que me impedía convertirme en un humano esencial. Ahí comenzó mi historia. Ahí acabó todo. 

Soy un anormal que sueña todo el día

soy un día que se pasa de anormal

soy la cosa humana que tiene siete vidas

soy un caso aparte que aficciona del traspiés.

Soy ese traspiés que duerme de madrugada

un amanecer sórdido y ramplón

soy una ilusión con más de una caída

una caída con más de un tropezón.

Esto es un playback

no hay nada detrás

no dejes de cantar que no deja de sonar.

Soy un chavalillo que a veces ve a la Virgen

soy una virgen que se va con un chaval

soy el desastre que sube la escalera

soy la escalera que baja en ascensor.

Esto es un playback

no hay nada detrás

no dejes de cantar que no deja de sonar.

Hey! Estas son las noticias que tenemos

esta es la parte que podemos dar

sin callar.

Soy al que llaman todos el intermediario

soy el que a diario va de comprensión

soy los cuatro chistes que suenan en el móvil

soy la extremaunción

que juega al tiburón.

 Esto es un playback

no hay nada detrás

no dejes de cantar que no deja de sonar.

Hola a todos. En estos días me he propuesto superar un record mundial, que digo mundial, un record humano, que digo, humano, un record universal. Recorreré, si así me lo permite mi famélico cuerpo, ocho, y digo bien, ocho ciudades de este nuestro amado y dividido país, llevando a cada una de ellas mi gracejo y desparpajo natural, dejando aquí y allá la semilla de la concordia. Visitaré estas ocho cunas de gente afable y metafísicamente entrañable en el tiempo asombrante, y aquí llega la hazaña, chicas, de cinco, y digo bien, cinco días, trabajo voyeurístico de por medio. Otros cinco vuelos y dos trenecitos de la fresa me ayudarán en tamaña aventura que, únicamente tiene como propósito alegrar este blog que a veces se me entristece. Prometo escribir mi bitácora salvo amenaza de angina de pecho.

Mañana Madrid-Bilbao-Palma

Besos. Cuiden a sus novias.

Quint

"MELOCOTONES EN REGALIA"

Hoy:  FESTIVALES 06

ONDA LATINA (la onda más fina) 87.6 FM
o muchísimo mejor, donde va a parar, y para todo el mundo
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¡Los melocotones están aquí y lo que te rondaré morena!

Estoy cansado de sentarme junto a la casa, estoy cansado de hacerlo bien sin tí, quiero reconectarme contigo. Estoy haciendo dibujos en la pared, donde proyecto una conversación telefónica que tuve ayer contigo ("no puedes contestar") y olvido lo que quise decir cuando dije lo que siempre digo. Ese no era yo, eso era sólo hablar. Lo admitiré desde el principio. Yo estaba sólo y tú robaste mi corazón y eso llegó tan lejos como pude ver. Dulces charlas me sacan de mi cuelgue, me traen de vuelta a las libertades que me tomé y todo lo que tienes que decir es "Bueno...". Y yo sigo como siempre, veo a todo el mundo menos a tí, ¿asumo que eres mía?. Mi memoria juega con el reloj, tu voz me dice que pare pero mis manos funcionan solas. Mi cerebro ha muerto, mi corazón está frío. Estoy temblando, el miedo me atenaza pero siento algo más. Algo que resbala por mi cara, mis cosas están tiradas por el suelo, quiero reconectarme contigo. Dibujo sobre la pared, me pregunto por qué no has llamado. Quiero reconectarme contigo.

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Hoy:  HERBIE HANCOCK

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Hoy:  RED HOT CHILI PEPPERS

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Hoy:  BILLY COBHAM

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Hoy:  HANK

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Hoy:  JAMIROQUAI

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Hoy:  SURF

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Hoy:  FINO OYONARTE 

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Decía William Campbell, el doble de Paul McCartney, en su comparativa con el ayer, que no es ni la mitad de hombre de lo que solía ser. Mascullando sus palabras uno llega a la conclusión de que los hombres, llamados también Humanos, caminan sin preocupación haciendo el moonwalker de Michael Jackson. Intentando seguir el curso marcado por el olor de los bollos, el Humano cree caminar hacia adelante, firme, altivo, sorteando pedrolos puestos a mala leche y sacándoles la lengua al dejarlos atrás,  pero retrocede en realidad y sin darse ni puñetera cuenta. En este avance vital, el Humano común asume, porque se lo han dicho, que mientras camina está adquiriendo competencia, madurez, temple, instintos y hasta un poso esencial, un mojo, como un diploma de la Verdad que te hace mirar tus años en los juveniles por encima del hombro mientras empuñas la pipa con una mano y el Abc con la otra. Nada es cierto. El Humano avanza destruyendo, aniquilando eso que se le supone adquirido practicando un proceso involutivo  que merma de a poco sus virtudes, recaurchutándolas en una especie de fachada trolera semitranquila con demonios latentes debajo. Parece que Caminar no sea más que un flojo remake de "El Increíble Hombre Menguante" en el que la valoración positiva del término "experiencia"  se discute sin parar y en el que a toda pastilla, la adición de los Días resulta una sustración de lo Humano. Vamos, que cada día nos vemos menos, cada día salimos menos, cada día bebemos menos, cada día hablamos menos, que cada día somos menos. Hermanos tullidos, prueben a andar hacia atrás como Jacko, o como los marchistas olímpicos, prueben a resistirse al Devenir. Les deseo suerte. Yo no tengo su problema. Soy una bicicleta.  

"MELOCOTONES EN REGALIA"

Hoy:  BECK

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